até gostávamos de ver...; esperaríamos.
E o oleiro continuou a moldar o barro, sempre com o pé no pedal da roda. Das suas mãos, sujas de uma terra acastanhada, saía já quase perfeita uma cantarinha.
Era mais um daqueles fins-de-semana que aproveitávamos para ir por aí fora. Paráramos no Crato, e, depois de tudo visitarmos, tínhamos entrado naquela pequena oficina; comprar um ou dois pratos para fazer doce igual ao que acabáramos de comer: sericaia, tinham dito, e que era preciso um prato grande de barro.
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Gostei de ler. :)
Obrigada :)
(voltou a retirar os comentários lá nas sua memorias?)
Desta vez fi-lo propositadamente, porque se trata de um mero arquivo, de coisas já vistas :)
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