de maravilha, pelas virtudes místicas do Sebastianismo, na sua parte positiva, como interpretação psicológica da nossa História, que nos ensina a crer no amanhã de Portugal ( ... ) ».

Um muito curto excerto de artigo de António Sardinha lido há dias - " Pratiquemos um acto de inteligência! " -, onde refere as " memorandas " palavras proferidas em 1880 por Antero Quental: " A literatura portuguesa está em decomposição. Ainda há quem escreva coisa literárias, mas a literatura nacional acabou. O que não admira: onde a  nacionalidade é coisa morta, o que poderá ser a literatura? ".

Felizmente era apenas o exarcebado pessimismo de Antero a falar, e, depois dessa sentença de morte, a nossa literatura revelou-se de um vigor invejável.

Hoje, continuando a ler o livro ontem iniciado, de Júlio Brandão, « Bustos e Medalhas », leio, muito a propósito, umas páginas dedicadas a Afonso Lopes Vieira: " Em meio da desnacionalização que lentamente se vai operando, não só em Portugal, mas em muitos outros países, dá gosto ver a atitude de alguns dos nossos escritores, em manter e defender o carácter da raça e o génio fundamental da nossa Literatura ( ... ) Afonso Lopes Vieira é um dos paladinos da mais fina bravura e de maior talento nessa defesa augusta do que ele chama O Graal - que é não deixar perder-se o sangue de Portugal, a alma lírica e heróica do nosso Portugal; e salvar ainda, naturalmente, da decomposição que a mina, esta língua saudosa em que escrevemos "

Está, outra vez, chegada a altura de Buscar O Graal, defrontados, de novo, com um, mais profundo ainda, fosso de desnacionalização.

                                                    Casa de Aquilino Ribeiro - Carregal, Sernancelhe.

Gaste assim as suas economias, não as malbarate em fofas novelas gafadas de galicismos ", escreveu Camilo castelo Branco no livro « Cancioneiro Alegre »

Quando leio a boa prosa do escritor beirão, são muitas as vezes que recorro ao dicionário, tantos, mas saborosos, são os regionalismos.

Pouco que fosse, nos anos setenta do século passado havia algum trabalho na divulgação da nossa boa literatura. No caso de Aquilino, logo nos primeiros anos do Ensino Secundário ri com as proezas da Salta-Pocinhas, n« O Romance da Raposa » e do almocreve prodígio no jogo do pau, n« O Malhadinhas ».

Hoje estou certa de que foi esta primeira incursão na escrita riquíssima do homem do Carregal que me abriu o apetite para depois ler outros livros seus. Grandiosos.

  " É só atravessar a Ponte Velha, e, cerca de300 a 400 metros depois, encontra a Casa de Casares ", tinham-me dito no posto de informação turística. Havia muito tempo já que ansiava responder ao convite que o genro do escritor me tinha feito, na caixa de comentários do Estado Sentido. Íamos a meio do caminho, começámos a vislumbrar o casarão que era já conhecido de fotografias; o meu receio era apenas o de não estar ninguém em casa...

Tocámos à sineta, e apareceu, antecedido de um cão, um rapazinho, que logo imaginei ser filho do caseiro: que sim, que a D. Maria Antónia estava; que tocasse na campainha da porta ao lado...

Tocámos, e surgiu uma senhora na varanda. Disse-lhe ao que vinha. Que desceria num minuto.

Abriu-nos a porta, e, depois de nos identificarmos, começou a visita guiada pelos aposentos do escritor, cobertas as paredes e móveis de recordações, muitas delas relacionadas com os seus escritos, quer se tratasse de fotografias dos próprios personagens, como o inesquecível « mata- leões » d'A Toca do Lobo, ou de objectos por eles usados, e sobre os quais D.  Maria Antónia organizou uma intensa recolha literária, buscando nos livros do Pai as referências aos mesmos, como a Cadeirinha Baixa da tia Francisca, onde se entregava " ao vício dos últimos anos de vida, o das bainhas abertas... "; O Quino, jogo organizado " quase sempre a requerimento da Prima Maria do Socorro... "; O Pratinho de Davenport, do serviço " dos dias de festa ( ... ) Achava graça, apenas, ao menino a bambear-se... "

Ou, ainda,  O Retrato: " Velho António Dacosta, amigo ausente/ que de amplo sobretudo cor de mel/ te foste para Paris/ Tenho-te à frente/ pintando esse retrato que não mente/ o meu... "

Foi um começo de tarde radioso: lá fora, nem o muito vento calava o sol que brilhava como havia já algum tempo o não via, e, dentro de mim, a alma cantava...

Despedimo-nos da amável anfitriã, com uma felicidade difícil de pôr em palavras, mas despedi-me dos Arcos, mais uma vez, com a certeza da ingratidão humana: não vira, porque a não há, ao que sei, um único vestígio de homenagem pública ao grande escritor que escolheu ser arcuense.

Os editores são uma via em extinção. Os outros, que se servem do título "quase póstumo" de editor, não correm por essa estrada. Mas não são editores. Chamem-lhes o que quiserem, mas não manchem a arte cada vez mais rara da prospecção, de corrida ao risco - o rascunho de algo incerto. Esses profissionais que almejam o lucro à custa da capa não são editores. São revendedores. Deslocam-se ao mercado abastecedor, fazem marcha atrás com a furgoneta e carregam paletes de best-sellers. Os editores fazem algo diverso. Procuram a agulha no palheiro, dias a fio, vidas a fio, porventura sem o aval de um destino certo. São garimpeiros em busca de uma torrente que ainda não tem nome, de um brilhante que ofusque os escaparates e estilhace o revisto em imprensa. O lido na calle e largado sem pudor. E o que dizer dos fornecedores de fábulas, os eternos aspirantes a escritores? Têm de aprender a viver com a rejeição. Se tiverem a sorte de encontrar um editor, regressarão a casa equipados com o ego arremessado e pouco mais. E pouco mais interessa, porque é nesse ranger da negação  que se escuta o apelo interior, se assim tiver de ser. Mas está tudo virado ao avesso. Chegou a hora pequena para a magnificência. O que era uma impossibilidade deixou de o ser repentinamente. De repente somos todos escritores, sem sermos pensadores ou poetas amargurados pela acidez de uma vida tornada dispensável, pouco lírica. O negócio fala mais alto. O dinheiro faz correr tinta para além do quintal literal. O critério editorial morreu em definitivo e foi substituído pelo balancete de corporações apenas interessadas no bottom line - uma linha de números que nunca será uma frase. "São os tempos difíceis que nos obrigam a isto" - será o argumento apresentado. Miséria é o que eu respondo. Mas convém lembrar que são os regimes totalitários que promovem mensagens simples que uma massa de idiotas há de elevar a instância "superior" e que acabará por esmagá-la, por completo. Triste mundo este em que vivemos.